«Идиоты»

А он такой — «Не, ребят, мы сегодня с ней сальники в мосту меняем под теплый глинтвейн. Без меня идите.» Разве это по-мужски? А она чего стоит? Собрались тут девки в клуб — ну там, коктейли, пляски. Позвали её, красивая ведь баба. И что бы вы думали? «Извините девочки, мы с ним сегодня фильмы смотрим весь вечер. И кофе варить будем по новому рецепту.» Идиоты. Что он, что она.
А ещё вот было. Выходные, красота. Все лежат на диванах, пиво пьют. А эти? Залезли в свой ржавый УАЗ, в котором даже окна не открываются нормально. Поперлись смотреть какие-то развалины. В не пойми каком лесу. Сапоги напялили. Нормальные люди в кроссовках ходят. Или хотя бы туфлях. А они? Придурки. Что он, что она.

Валялся он тут в стационаре. Упал там откуда-то, долазался по скалам своим. Она, будь нормальной, радовалась бы — на часик заскочила в палату, да к подружкам вино пить, по магазинам гулять. Нет ведь. Сидела у кровати сутками. С санитарками переругалась всеми. Чуть не подрались даже. Те её гонят, орут, мол, кончились часы посещения. А та на них кричит — никуда не пойду, тут сидеть буду, не волнует. Так и отстали от неё. Зачем с сумасшедшими связываться? Дураки. Что он, что она.

На работе сидит иной раз, над столом склонился, ручкой по бумаге водит, лоб морщит. Подхожу, спрашиваю, мол, что делаешь? Он такой — «Рассказ для неё пишу». «Дурак, что ли? На фига оно тебе надо?. А он улыбнулся глуповато, плечами пожал и говорит:»А ей нравится». Это еще что, соседи, вон, говорят, она ему вообще песни поёт, хоть и тихо, а через стенку слышно. Придет тот с работы, усядутся, и начинается концерт. Шизофреники. Что он, что она.

Или вот. Лето. Все путевки покупают — Турция, Египет, всё включено, чартерный рейс. А эти? Сели в «Победу» свою древнюю и поехали в Крым. В Крым блин, на «Победе». Совсем глупые. Вложили в это корыто столько, что можно «Солярис» с салона на полном фарше купить, так оно всё равно три раза сломалось по дороге. И приехали, главное, счастливые. Не понимаю. Проходил мимо однажды. Гляжу — опять они у своего ведра. Руки грязнущие, морды измазаны. Стоят такие, целуются, как будто ничего вокруг вообще не существует. Дегенераты. Что он, что она.

И ведь ухлестывали за ней до него. Нормальные пацаны, с тачками, при бабле. А она всё нет и нет. Хочу, говорит, с любимым чувствовать себя свободно. Какая свобода, блин? Бери деньги, да делай что хочешь, лишь бы муж не узнал. Все бабы как бабы, вечерами по клубам да кафешкам, женихов себе ищут. А эта на картинги свои бежит, ну знаете, типа тележки из супермаркета, только с мотором. Или под парашютом болтается. Сам, говорит, меня найдет. Ну и нашел. Приехал на колымаге, карманы пустые, душа нараспашку. Кретины. Что он, что она.

И вечно у них какая-то фигня. Парапланы, байдарки. Тогда вон мотоцикл какой-то пригнали. Красный. С коляской. Нормальные мужики — у кого любовница, у кого — две. Говорят ему, мол, чё ты за неё держишься? Смотри, вон, сколько баб ходит. А он всё плечами пожимает — «Ну и пусть себе ходят, бабы ваши, а я к ней пойду». Да и ее девки тоже, пытались с другим свести. Ну, что там, интрижки, флирт — пусть развеется. Так та ему чуть нос не сломала. Странные они. Давненько, кстати, не видать. Последний раз всё собирались куда-то. «В большое путешествие» — говорили. Уехали, наверное. По новостям, вон, недавно был: переплыла какая-то пара таких же сумасшедших с Камчатки в Канаду. Кругосветка, мол, у них. Идиоты. Что он, что она.

P.s персонажи вымышлены, совпадения — случайны. На то она и фантастика.

© Павел Кабанов